XIX

aïe... mon horloge interne ne correspond plus à mon horloge en lettres...
j'écris la nuit.
je le sais parce que je me réveille, des phrases en tête, de merveilleux débuts de textes.
je me les répètes quelques fois, histoire de m'en souvenir, et de continuer le tricot dans la journée.
évidemment, je les oublie.
et j'oublie que je les oublie.
aujourd'hui, je me suis souvenue que j'en avais un, un texte, je le tenais par le bout des cheveux, je n'avais plus qu'à tirer dessus.
mais il est parti avec mes rêves, ou avec une autre vie, une A de la nuit, un monde où on dort le stylo à la main, où on peut écrire sur l'air, dans sa tête et relire ensuite en enfonçant les yeux dans le crâne ce qui est resté gravé sur l'os.
c'est la merde, et aussi, ça me rend un peu triste.
un peu tristoune.
merde.

et moi qui croyait que les mots étaient partis. (les mots, les morts, les maux)